Detalhes


É simples, é detalhe mais muitas vezes dói.
Muitas vezes tropeçamos em ações mínimas, suficiente para magoar alguém.
Construímos mundos diferentes em nossas cabeças, nos quais vivemos sob nossas próprias regras e leis, e as vezes um pingo d´água no seu mundo, pode ser uma tempestade no meu.
Não é fácil entender a diferença de pensamentos entre as pessoas, um mundo de diferentes percepções de um acaso, e se for acaso a culpa não é de ninguém.
Não são as coisas como estão e sim as coisas como são, e o entendimento disso nos deixara mais próximos.
Espero suportar escutar tudo o que você tem a me dizer, mas se eu não conseguir, espero escutar o que eu preciso.
Daí então, aceitaria suas desculpas. Não se trata de fraqueza, pelo contrario, pra se redimir é necessário força.
Após as desculpas, talvez a tempestade termine.

éé..

O Poeta

É necessário provar a imensidão de aromas e sabores, contemplar todas as cores, ouvir a sinfonia de sons e tatear um lápis.
É necessário conhecer a gramática, um pouco da literatura, nem sempre na mesma ordem e a fundo.
Não precisa ter idade avançada, nem ter vivido muito, só o bastante para aflorar as emoções e sensações, sejam elas prazerosas ou não.
É preciso escutar a razão, por mais que doa o coração, nem que seja apenas para se encaixar a métrica, e perceber que por mais contraditório que seja, haverá ódio, sempre que houver amor.
Não menos importante que a razão, é imprescindível escutar o coração, talvez nem sempre a melhor escolha durante o calor da emoção, pelo menos é a mais pura ação.
Escritores, poetas ou não, todos somos seres humanos, e por dever e direito devemos nos permitir a tudo, e escrever a nossa história no livro da vida , na linha do tempo, em uma sala chamada Era dos Homens onde aprenderemos com o passado, renovaremos no presente e colheremos os frutos no futuro, e se tudo der errado o futuro ainda vai nos guardar um recomeço, e começaremos o livro do início mais uma vez.
E independente de qualquer ponto de vista, todos devemos convergir que amanhã pode ser tarde demais para começar a amar, mas nunca será cedo.

AFEGANISTÃO

Afeganistão

O cheiro de pólvora e gasolina pairam pelo ar, disfarçados no mormaço das areias quentes daqui. Fragrância trazida pelos homens do ocidente, em busca do ouro negro, que flui como os rios das encostas.
A visitantes não convidados é dada a permissão de entrada pela força. A roupa pesada carrega uma pele dura, quase que intransponível, de acessórios, apenas cintos e mais cintos carregados com balas, e granadas. Chegam por todos os lados, em imensas caravanas de blindados. A terra treme. Ou ainda pelos céus, os anjos da morte descem a terra, e a prece se perde em meio a escombros e pedras.
Em pouco tempo se ergue uma cidade de barracas, em meio a quilômetros de arame farpado e vigias que quase nunca dormem. Seus olhos não disfarçam a vontade de apertar o gatilho.
A noite chega ao som do toque de recolher. Talvez a hora mais crítica. A resistência sente-se forte para um contra-ataque. Morte pela pátria, por um Deus. A vida é o instrumento, a morte é a arma. Um botão e a manchete do dia seguinte se concretiza. Pressão e combustão provocada, e mais um prédio vem ao chão.
No dia seguinte o jornal pública as baixas. E em meio a poeira e prego, o ódio cresce em uma terra infértil, regado a sangue dos que lá caem.